טייל איין

די שבת ליכטלעך פלאַקערן פאר מיר, יעדע פלאַם האלט אין זיך סודות וואס איך קען בלויז אָנהייבן צו פֿאַרשטיין. זיי זענען מער ווי בלויז ליכט אין דעם שטילן אָוונט - זיי זענען שטימעס פון איבער דורות, יעדע אַ הױך אין אַ שפּראַך וואָס באַפֿעלקט מײַנע בלוט. די פלאַמעס זענען אַ בריק, אַ קשר וואָס ציט זיך צוריק דורך צײַט, בינדן מיך צו די אסטערס וואָס זענען געווען פֿאַר מיר, און מעגליך, צו יענע וואָס וועלן נאָך קומען.

מײַן מאַמע האָט אַ מאָל געזאָגט אַז די ליכטלעך זענען ווי אָפֿן טויערן צו אונדזער פֿאַרגאַנגענהייט, אַ וועג צו דערמאָנען זיך. „ווען דו קוקסט אין די פלאַם,“ האָט זי מיר געזאָגט, „זעסטו אַלע פֿרויען וואָס האָבן געשטאַנען פֿאַר דיר, וואָס האָבן די נעמען געטראגן מיט שטאַרקייט און שטילקייט.” און אַזוי, ווען איך שטיי דאָ, באַטייליקט אין דעם מילדער גלאַנץ, פֿארגעשטעל איך די פֿרויען וואָס זייערע שאָטן ציען זיך דורך מיך, שטילע עדותן צו לעבנס וואָס האָבן געשאַפֿן מײַן אייגענעם.

דאָ איז געווען אסטער, די מלכּה, וואָס איר מוט האָט זיך אַנטשפּאַרט אין אוראַלטע זאַלן, וואָס איז געשטאַנען נישט בּראָכן פֿאר קעניגן צו ראַטעווען איר פֿאָלק. און דאָ איז געווען מײַן אור-באָבע, אויך אסטער, אַ פֿרוי אָן קעניגרייך, אָן קרוין, נאָר מיט דער שטילער שטאַרקייט פֿון אַן איבערלעבערין. זי האָט דערעכנט דעם זעלבן נאָמען, אָבער איר קעניגרייך איז געווען דער פינצטער פון איבערלעבונג, איר מאַכט איז געווען די פֿעיִקייט צו געדויערן. אין איר האָט די פלאַם נישט געברענט, זי האָט געשװאָלטערט, פֿאַרהוילן, אַ שטילער גלאק אין דעם טיפסטן טייל פֿון איר האַרץ.

טייל צוויי

מײַן עלטער־באָבע אסטער איז געבוירן געוואָרן אין לאָדזש, פּוילן, אין 1914, צו אַ משפּחה וואָס האָט געקעמפֿט צו בלײַבן לעבעדיק. איר וועלט איז געווען פֿול מיטן שווערן, ניט־געזאָגטן אַפּרעס פון אָרעמקייט און פֿאַרפֿאָלגונג, אַזעלכע וואָס האָבן זיך אײַנגעוואָרצלט אין יעדן ווינקל פון לעבן. שוין ווי אַ קינד האָט זי פֿאַרשטאַנען אַז בלײַבן לעבעדיק איז געווען אַ שטילער קאַמף, וואָס מען האָט געקעמפֿט יעדן טאָג. אַנטיסעמיטיזם איז געווען אַזוי הײַנטצײַטיק ווי די לופט, אָנגעוואָרפֿן אין איר קינדשאַפֿט אַזוי נאַטירלעך ווי דאָס געלעכטער וואָלט געווען פֿאַר אַנדערע. עס איז געווען דאָרט אין די אויגן פון אירע שכנים, אין די שטימעס פון אירע לערערס, און אין די פֿאַרשאָלטענע ווינקלעך פון איר שול־הויף.

ווען זי איז געווען נײַן יאָר אַלט, האָט אסטער אָפּגעלאָזן שולע צו אַרבעטן ווי אַ דינסט אין אַן אַנדערער משפּחה. אירע הענט, נאָך צו יונג צו קענען קאַליעס, האָבן געלערנט דעם גראָבן שפּראַך פון אַרבעט, וואַשן טעפּלעך און שויבן פֿלאָרן כדי צו שטיצן אירע עלטערן און אירע געשוויסטער. אין די היימען פון יענע פרעמדע, האָט זי געשלאָפֿן אויף צוויי שטולן וואָס מ’האָט צוזאַמענגעשטופּט, אַ פּראָװיזאָרישן בעט פֿאַר אַ קינד וואָס אירע חלומות זענען שוין געשטערט געוואָרן דורך דער וועלטס גלײַכגילטיקייט. עס איז ניט געווען קיין אָרט פֿאַר ווייכקייט אין איר לעבן, קיין אָרט פֿאַר די צאַרטלעכע האָפֿענונגען וואָס קינדער זאָלן מיטברענגען.

אָבער שוין דעמאָלט האָט אסטער פֿאַרשטאַנען וואָס מיינט צו זײַן שטאַרק. זי האָט געפֿירט איר נאָמען מיט אַ שטילן שטאָלץ, ווי אַ מאַנטל וואָס האָט איר באַשיצט פֿון אַ וועלט גרייט צו פאַרגעסן איר. זי האָט איר כּבֿוד געהאַלטן נאָענט, צוגעשטעקט אין איר האַרץ ווי אַ פאַרהוילן גלאק, וויסנדיק אַז דאָס איז עפּעס וואָס קיינער קען איר ניט אַראָפּנעמען. אין יענער שטילער שטאַרקייט איז זי שוין מער ווי אַ קינד; זי איז געווען אויף דעם וועג צו ווערן די אסטער וואָס וועט בלײַבן לעבן, די אסטער וואָס וועט איבערלעבן.

טייל דריי

ווי זי איז געוואָרן עלטער, האָט אסטער געטראָפֿן יעקבֿ, אַ מאַן מיט אַ גײַסט אַזוי אומאָפּהענגיק ווי איר אייגענער. זיי האָבן בויִען אַ לעבן צוזאַמען, איינס וואָס איז מיט פּינקטלעכקייט אויסגעשאַפֿן געוואָרן פֿון שווערער אַרבעט און שטילער ווידערשטאַנד. זיי האָבן אָפֿן געמאַכט אַ קלײן געשעפֿט מיט א קאָכלעפֿל אין קאָלומנע־לאַסק, אַ באַשיידענער אָרט פֿול מיט די געריכן פֿון ברויט און בשמים, אַ שוואַכער מקלט אין אַ וועלט וואָס איז געוואָרן מער און מער אומזיכער פון טאָג צו טאָג. ביז 1934 האָבן זיי באַגריסן צװילינג־יונגעס אין זייער לעבן, כאָטש זיי זענען צופֿרי אַוועקגענומען געוואָרן. דערנאָך איז געבוירן געוואָרן מײַער, זייער זון, און נאָך אַ פּאָר יאָר שפּעטער, מאַשאַ, זייער טאָכטער.

פֿאַר אַ קורצן מאָמענט האָט דאָס לעבן געהאַלטן אַ שוואַכער שיינקייט. אסטער און יעקבֿ האָבן געשאַפֿן עפּעס וואָס איז געווען זייער אייגענס, אַ אָרט פֿון געלעכטער און וואַרעמקייט, אפילו ווען די שאָטן האָבן זיך צונויפֿגעקליבן אַרום זיי. נאָך אַלע דעם האָט אסטער מסתּמא געפֿילט דעם דרוק פון דער וועלט וואָס האָט איר איינגעזפּאַנט, אַ שטילער אָנוווײַז אַז זייער שלום איז געווען אַ שפּירלדיקע זאַך, צאַרט ווי די פלאַם פֿון אַ איינציקע ליכט אין דער ווינט.

טייל פיר

די נאַציס זענען געקומען ווי אַ שטורעם, אָפּגערוישט אַלעס אין זייער וועג. זיי האָבן גענומען דאָס געשעפֿט, זייער פּרנסה, און געצוווּנגען די משפּחה אין דער לאָדזש געטאָ - פּלאַץ וווּ דאָס לעבן איז פֿאַרקלעמט געוואָרן צו גאָליק באַשטיין, וווּ יעדן טאָג איז געווען אַ קעמף קעגן הונגער און פֿאַרצווייפּלונג. די געשוויסטער פֿון אסטער זענען פֿאַרשפּרייט געוואָרן, אירע עלטערן שוין פֿאַרלוירן צו דער אַנטפּלעקטע שרעק. דער געטאָ איז געווען אַ פּלאַץ פֿון װיספּערן, פֿון נשמות צובראכן אונטערן דרוק פון אומהופעניש, וווּ משפּחות האָבן זיך געקלאַמערט איינס צום אַנדערן ווי אַלץ וואָס האָט זיי קען געגעבן לעבן.

און דעמאָלט איז געקומען 1942, אַ יאָר וואָס וועט זיך איינקריצן אין איר נשמה.

די נאַציס זענען געקומען, און האָבן פֿאָדערט קינדער, צעריסן זיי פֿון די אָרעמעס פֿון זייערע מוטערס. אסטער האָט געקלאַמערט זיך צו אירע קינדער, איר האַרץ צעבראָכן מיט יעדן געשריי, יעדע האַרציקע בקשה וואָס איז צעשטילט געוואָרן ווי די טראַקס האָבן אוועקגעפֿאָרן. זי האָט גערעדט וועגן דעם טאָג נאָר אין שטיקער, אירע ווערטער שווערן מיט אַ צער צו ברייט פֿאַר שפּראַך. אין איר פאַרצווייפּלונג האָט זי געבלאָזן, רופנדיק צו זיי נישט צו גיין, ביז אַ זאָלדאַטן־בולעט האָט געפֿונען איר פֿוס. דער ווייטיק איז געווען גאָרנישט אין פֿאַרגלײַך מיט דער פּײַניקונג פֿון פאַרלוסט, אָבער דער בולעט איז געבליבן, אַ גוף־צייכן, פֿאַרבאָרגן אין איר פֿלייש, אַ צעטל וואָס וועט בלײַבן מיט איר ווי לאַנג זי לעבט.

טייל פינף

אסטער און יעקבֿ זײַנען באַזונדער געוואָרן, צעריסן ווי בלעטער פֿון אַ בוך, יעדער געשיקט אין אַנדערע לאַגערן. זי האָט נישט געוווּסט צי ער איז לעבעדיק, אָדער צי אירע קינדער זײַנען פֿאַרלאָרן אויף אייביק. אסטער און איר שוועסטער צעלאַ האָבן זיך געקלאַמערט איינע צו דער אַנדערער, דער לעצטער שוואַכער פֿאָדעם פֿון משפּחה אין אַ וועלט וואָס איז פֿאַרבליבן גאָר אָרעם. מען האָט זיי געפֿירט אין אוישוויץ, דעמאָלט אין ראַוועןסברוק, כאָטש דער סדר פֿון די שרעקלעכע געשעענישן איז אַ דעטאַל פאַרלוירן אין דער נעפּל פֿון געדענקען.

אין אוישוויץ זײַנען זיי געוואָרן נומערן. נעמען זײַנען פֿאַרנעמען געוואָרן, און די מענטשלעכקייט איז פֿאַרקליבן געוואָרן צו אַש און רויך. גאָלדענע ציין זײַנען אַרויסגעריסן פֿון מיילער, גופים פֿאַרוואָרפֿן ווי וויסט. אסטער האָט געליטן אומפֿאַרשטענדלעכע פּײַן, יעדן טאָג נאָך אַ קאַפּיטל פֿון גרויזאַם וואָס ווערטער קענען ניט פֿאַרנעמען. זי האָט געזען מענטשן שטאַרבן אַרום איר, נשמות אויסגעלאָשן אָן סיבה אַנדערש ווי דער סאַדיסטישער הנאה פֿון יענע וואָס האָבן מאַכט איבער זיי געהאַלטן. זי האָט געזען אירע אייגענע קינדער גענומען ווערן; זי האָט דערפֿילט אַ צער וואָס האָט איר אויסגעלאָזט, געלעבט בלויז דעם שוואַכער שײַן פֿון איבערלעבונג.

אין דעם אַביס איז איר איינציקער אַנקער געווען צעלאַ. זיי האָבן זיך געקלאַמערט איינע צו דער אַנדערער, אַ קשר וואָס האָט זיך פֿאַרדינט אין דער פינצטערניש, אַ ווינקל פֿון משפּחה אין אַ וועלט וואָס האָט פֿאַרגעסן וואָס דאָס הייסט

טייל זעקס

דער לאַגער איז געווען אַ אָרט וווּ טעג זײַנען צונויפֿגערירט געוואָרן, יעדער איינער אַ חלולע עכאָ פֿון דעם פֿריִערדיקן. הונגער האָט צעגריזן זייערע גופֿים, פֿאַרקלענערט זיי צו שאָטן, כּמעט נישט מער ווי ביינער פֿאַרבונדן מיט הויט. און נאָך אין דעם גרויעם לאַנדשאַפֿט איז געבליבן אַ ביסל פֿון אסטערס גײַסט, אַ שטילער ווידערשטאַנד פאַרהוילן טיף אין איר, ווי די לעצטע גלאקן פֿון אַ פֿײַער.

אַ מאָרגן, האָט מען זיי אויפֿגעשטעלט אין אַ שורה ווי געוויינטלעך, זייערע גופֿים שוואַך, זייערע אויגן חלול. די וואַכטערס זײַנען געגאַנגען צוזאַמען מיט דער שורה, פּוינטנדיק, אויסקלײַבנדיק ווער וועט אַרבעטן און ווער וועט גיין אין די גאַז קאַמער. יעדער באַוועגונג איז געווען אַ טויט־געזאַץ אָדער אַ פֿאַרטריק, אַ קלייניקייט וואָס האָט געטראָגן דעם וואָג פֿון לעבן און טויט. ווען דער וואַכטערס פֿינגער איז אָנגעקומען אויף צעלאַ, האָט אסטער דערפֿילט אַ סורגע פֿון עפּעס פֿייערדיק, אַ פֿײַער וואָס האָט געליגן פאַרהוילן, אָבער איצט האָט עס געברענט אין איר.

זי האָט אַרויסגעטראָטן, איר שטימע שטיל אָבער שטאַרק, איר בליק אומאָבענדיק, און גערעדט ווערטער וואָס וועלן עכאָ ווערן דורכן דורות. „מײַן שוועסטער איז שטאַרק ווי אַ פערד און קען אַרבעטן,“ האָט זי געזאָגט, איר שטימע אַ שטילער אויפֿרוף. „זי זעט אויס שוואַך נאָר. אויב זי זאָל גיין, דעמאָלט וועל איך אויך גיין.“

דער וואַכטער האָט געקוקט אויף איר, מעגליך גענומען אָן דורך איר שטילע פּאַטשעניש, און נאָך אַ פּאָזע, האָט ער געשיקט צעלאַ אין די שורה פֿון אַרבעטערס. אין יענעם מאָמענט האָט אסטער געראַטעוועט איר שוועסטערס לעבן - אַ איינציקע אַקט פֿון ווידערשטאַנד קעגן אַ וועלט וואָס האָט געפּרוּווט איר אַוועקנעמען אַלץ, אַרײַנגערעכנט איר שטאַרקייט. פֿאַר צעלאַ איז דער מאָמענט געווען מער ווי בלויז איבערלעבונג; דאָס איז געווען דער אויסדרוק פֿון דער קשר צווישן זיי, אַ קשר וואָס איז געשיידט געוואָרן אין פּײַניקונג און פֿאַרבונדן מיט ליבע

טייל זיבן

דער באַפֿרײַונג איז געקומען ווי אַ ווייסער, אַ שטילער צעבראָך פֿון דער פינצטערניש. אסטער און צעלאַ האָבן זיך געטראָפֿן אויף די װײַסע בוסן קיין שוועדן, יעדער טריט אַ נסיעה צוריק אין דער וועלט פֿון די לעבעדיקע, כאָטש זיי זענען געווען שאָטן פֿון וואָס זיי האָבן אַ מאָל געווען. אין מאַלמע האָט אסטער אַרויפֿגעטראָטן אויף פרעמדער ערד, איר גוף אַ שוואַכער 38 קילו, אָבער איר גײַסט, כאָטש געפּײַניקט, נאָך אײַנגעבליבן. זי איז געווען לעבעדיק, אָבער די וועלט צו וואָס זי איז צוריקגעקומען איז נישט געווען די זעלבע, און זי אויך נישט.

כאָטש איר גוף האָט זיך אָנגעהויבן היילן, האָט איר האַרץ רוישיק געזוכט, זיך אויסגעשטרעקט איבער גרעניצן און אָקעאַנען פֿאַר דער משפּחה וואָס זי האָט פֿאַרלוירן. זי האָט זיך געהאַלטן מיטן האָפֿן אַז יעקבֿ האָט איבערגעלעבט, אַז ערגעץ אין די צעבראָכענע שטיקער פֿון זייער פאַרגאַנגענהייט וועלן זיי אײַנגעפֿונען זיך נאָך אַ מאָל. זי האָט געזוכט אירע קינדער, כאָטש זי האָט זיי געזען אַוועקגענומען ווערן, און אַ טייל פֿון איר האָט געוווּסט אַז זיי זײַנען אַוועק. אָבער דאָס האַרץ קלאַמערט זיך צו וואָס דער זינען ווייסט איז פאַרלוירן.

יעקבֿ האָט אויך איבערגעלעבט, כאָטש קוים. פאַרהוילן אין אַ לאַטרינען־טאַנק, אונטערגעוואָרפן אין פאַרדאָרבנקייט פֿאַר טעג ווי בולעטס האָבן געפלויגן אַרויס, האָט ער זיך אױסגעפֿירט שײַך, זײַן גוף פֿאַרקלענערט צו 33 קילו. ער האָט נישט געוווּסט צי אסטער איז לעבעדיק אָדער צי ער וועט זי קיינמאָל ווידער זען. יעדער האָט געמיינט אַז דער אַנדערער איז פאַרלוירן, אָבער אַ שוואַכער פאָדעם פֿון האָפֿן האָט זיי פאַרבונדן אַריבער דעם תּוהו־ובֿוהו.

אין 1947 האָט דער גורל זיי לעסאָף צוריקגעבראַכט צוזאַמען. דאָס איז געווען אַ אומגלויבלעכער אַמאָל, אַ נס אין אַ וועלט וואָס האָט געפּרוּווט זיי אויסמעקן. ביידע זײַנען געווען באַצייכנט, ביידע האָבן געטראגן דאָס משאָקל פֿון וואָס זיי האָבן געליטן, אָבער סיי ווי איז זיי געלונגען זיך ווידער טרעפֿן. צוזאַמען זײַנען זיי אַרײַנגעטראָטן אין דער אומזיכער ליכט פֿון אַ נײַ לעבן, מיט דער שטאַרקייט פֿון אַלע וואָס זיי האָבן פאַרלוירן און אַלע וואָס זיי האָבן געראַטעוועט

טייל אַכט

מײַן מאַמע וואָלט מיר דערציילט די מעשיות ווי אַלץ אויב זיי וואָלטן געווען אוצרות וואָס מען האָט איבערגעגעבן, נישט נאָר דערמאָנונגען, נאָר ירושות. זי האָט גערעדט וועגן דער שטילער שטאַרקייט פֿון אסטער, איר גלויבונג אַז יעדער נשמה טראָגט אַן אַכשרון אָן מאָס, איר אומאָפּהענגיקער זינען פֿאַר גערעכטיקייט אַפֿילו אין אַ וועלט וואָס איז פאַרבליבן אָן דעם. אסטער האָט געראַטעוועט איר שוועסטערס לעבן אין אַ אָרט וווּ לעבנס זײַנען געווען ווערט ווייניקער ווי שאָטן. זי האָט אויסגעהאַלטן דאָס אומפֿאַרשטענדלעכע, און נאָך האָט געברענט אין איר אַ ליבשאַפֿט צום לעבן וואָס אפילו די שרעק האָט ניט געקענט אויסמעקן.

מײַן מאַמע וואָלט מיר געזאָגט, „אסטער איז נישט געווען נאָר אַ איבערלעבערין; זי איז געווען אַ פֿרוי וואָס האָט זיך געהאַלטן אין איר מענטשלעכקייט ווען אַלע אַנדערע זאַכן זײַנען אַוועקגענומען געוואָרן.” און אין יענע מאָמענטן האָב איך זיך געפֿילט, ווי כאָטש איך בין אויך פֿאַרבונדן צו יענער שטאַרקייט—a שטאַרקייט וואָס איז נישט געווען הייליק אָדער זעבאר, נאָר האָט געפּאָלט אַ שטילע, נישטברעכלעכע שלאָגן פֿון אַ האַרץ.

אסטער’ס ירושה איז נישט געווען אַ ירושה פֿון מרירות אָדער כּעס. זי האָט אין זיך טראָגן אַ כּבֿוד פֿאַר לעבן, אַ כבוד פֿאַר אַלע לעבעדיקע זאַכן. מײַן מאַמע האָט מיר געזאָגט אַז אסטער וואָלט קיינמאָל נישט געשאַטן אַפֿילו אַ פֿליג; זי וואָלט געעפֿנט איר האַנט כּדי דער פֿליג זאָל קענען אַרויספֿליען, זיך אָפּזאגנדיק צו נעמען אַ לעבן אָן נויט. זי וואָלט צעוואָרפֿן ברעקלעך פֿאַר די פייגלעך אין גאָרטן, אַ קליין אַקט פֿון גוטסקייט, אַ דערמאָנונג אַז אפילו די קלענסטע בריות פאַרדינען רחמנות.

ווען איך צינד די שבת ליכטלעך, פיל איך זיי מיט מיר - אַלע די אסטערס, אַלע די פֿרויען וואָס האָבן געוואוסט ווי צו טראָגן אַ וועלט אין שטילקייט. די פלאַמען טאַנצן, יעדערע אַ שטילע ווידערשטאַנד, אַ דערמאָנונג פֿון אַ שטאַרקייט וואָס ווערט איבערגעגעבן איבער דורות. די ליכטלעך זײַנען נישט נאָר ליכט; זיי זײַנען שטימעס, זכרונות, און די אומאָפּהענגיקע מאַכט פֿון איבערלעבונג.

טייל נייַן

איך טראָג איר נאָמען, אסטער, ווי אַ מיטל נאָמען - פֿאַרבינדונג צו איר וואָס פילט זיך מער ווי גורל ווי צופאַל. דורך אַן אומגלייבלעך גורל האָב איך אויך באַקומען איר אידענטיפיקאַציע נומער, אַ שטיק פֿון איר לעבן וואָס איז ארײַנגערעכנט אין מײַן אייגענעם. די אומשטענדן זענען איינער אין צען טויזנט, אָבער דאָ בין איך, טראָגנדיק איר נאָמען, איר מעשׂה, איר שטאַרקייט.

כאָטש איך האָב זי קיינמאָל ניט געקענט, פילט זיך אסטער ווי אַ טייל פֿון מיר. זי לעבט ווייטער אין מײַן מאַמעס מעשיות, אין דער שטילער שטאָלץ פֿון איר איבערלעבונג, אין דער פלאַם וואָס פלאַקערט יעדן שבת. ווען איך שטיי בײַ יענע ליכטלעך, בין איך נישט נאָר איך; איך בין אַ טייל פֿון איר, פֿון אַלע די פֿרויען וואָס האָבן געטראָגן אונדזער נאָמען און מיטגעגעבן אונדזער ירושה. איך בין אַן עכאָ פֿון דער מלכּה וואָס האָט געראַטעוועט איר פֿאָלק, פֿון דער באָבע וואָס האָט געליטן אומפֿאַרשטענדלעכע פּײַן, און פֿון דער מאַמע וואָס האָט איבערגעגעבן די מעשיות צו מיר ווי אַ מתּנה.

אין דער פלאַקער פון די שבת ליכטלעך, זע איך זיי אַלע - די תנ״כישע אסטער, מײַן אור־באָבע, מײַן מאַמע. זיי זײַנען פֿאַרבונדן צו מיר אין דעם גלאַנץ פֿון די פלאַמען, אַ שטילער שטאַרקייט וואָס וועט קיינמאָל אַוועקגיין. און אין דעם ווייס איך אַז איך בין אויך פֿאַרבונדן צו פֿאַרפֿירן זייער ירושה פֿאָרויס, אַ ליכט אין דער פינצטערניש, אַ שטימע אין דער שטילקייט.

ווען איך צינד די שבת ליכטלעך הײַנט, פיל איך דאָס משאָקל פֿון אַלע די אסטערס וואָס זײַנען געווען פֿאַר מיר, די שטילער ווידערשטאַנד וואָס פֿליסט דורך אונדזער משפּחה ווי אַן אומאָפּהענגיקער פֿאָדעם. די פלאַמען זײַנען מער ווי נאָר סימבאָלן; זיי זײַנען שטימעס, זכרונות, און אַן אױסדערבײטע שטאַרקייט וואָס טראַנסצענדירט צײַט.

יעדן פֿרײַטיק, ווען די ליכטלעך פלאַקערן מילד פֿאַר מיר, וועקן זיי מיך אָן אַז איך טראָג אין מיר די לעבנס און ירושות פֿון די וואָס האָבן דאָס וועג געגאַנגען פֿאַר מיר. מײַן אור־באָבע אסטער, וואָס האָט איר נאָמען געטראָגן ווי אַ שילד און פאָן, וואָס האָט געליטן אומפֿאַרשטענדלעכן פאַרלוסט אָבער געהאַלטן אויף איר מענטשלעכקייט, לעבט ווייטער אין די פלאַמען. מײַן מאַמע, וואָס האָט איבערגעגעבן איר מעשׂה, האָט מיר געגעבן די ירושה, און געלערנט מיר אַז אמתדיקע שטאַרקייט איז ביידע שטיל און אומאָפּהענגיק.

די שבת ליכטלעך זײַנען אונדזער פֿאַרבינדונג, אַ בריק צווישן פאַרגאַנגענהייט און יעצט, אַ דערמאָנונג פֿון דער שטאַרקייט וואָס האָט אונדז געטראגן דורך. ווען זייער ליכט פֿילט דעם צימער, פיל איך די נוכחות פֿון אַלע די אסטערס - די מלכּה, די איבערלעבערין, די דערציילערין. איך בין פֿאַרבונדן צו זיי אין שטילקייט און שטאַרקייט, אַ טייל פֿון זייער מעשׂה, און זיי זײַנען אַ טייל פֿון מײַן אייגענער.

הײַנט אַבענד, ווען די ליכטלעך ברענען, מאַכן איך אַ שטילער הבּטח צו פֿאַרפֿירן די ירושה פֿאָרויס, צו לעבן מיט דער שטאַרקייט און רחמנות וואָס האָט זיי אויסגעצייכנט. אין דעם גלאַנץ פֿון די שבת ליכטלעך ווייס איך אַז איך בין קיינמאָל נישט אַליין. איך בין אַרומגענומען פֿון דער שטאַרקייט פֿון מײַנע אַבות, פֿון די זכרונות און ליבשאַפֿט וואָס זײַנען איבערגעגעבן געוואָרן דורכן דורות. זייער ליכט פֿירט מיך, און ווי לאַנג די פלאַמען ברענען, וועט זייער מעשׂה, אונדזער מעשׂה, בלײַבן